Senso (In)Comum

De imaginação obstruída, e também por falta de tempo, para aqui mando outro dos meus devaneios, também ele escrito já há bastante tempo. Enquanto a caneta desliza sobre o papel, Enquanto a imaginação viaja por vielas escuras, Jaz um corpo morto com a alma quente. Enquanto o poeta cospe sonhos na folha Sonhos infindáveis maravilham os outros Os que amam sem saber que existem. Enquanto esta vida durar Não hei-de eu sair de meu casulo A poesia reina nele, Porque havia de querer sair? Enquanto esta vida durar Não deixarei de amar, Nunca enfrentarei a realidade… Pergunta-me porquê, Eu dir-te-ei que sou poeta…

À falta de melhor, exponho aqui mais um poema, este já escrito há mais tempo que os anteriores. O cais ao entardecer, Espero eu viver, Para o ver outonal Naquela tarde de Outubro. Naquela tarde de Outubro Os rios cruzaram-se com os mares E nasceu um rio cinzento (Vogava como vento!) Que brotou de teus olhos despidos. E ainda me revejo nessa tarde A olhar para os teus cabelos Caídos no leito do Tejo, E a contar uma historia sibilante Ás gaivotas que partiam para sul.

A chuva não cai por acaso, Quando molha a terra sombria, Mas a chuva que cai em cima da gente, Não traz mágoa, Cai ingenuamente. Mas enquanto arder o fogo Que aquece a alma do poeta O frio não chega, Não gela o coração, Não morre a alma inquieta. E o vento que bate No rijo coração Do homem que não sonha, Volta de rasgão Triste por não saber Para onde fica o Suão.

Primeiro devaneio aqui exposto, já algum tempo escrito, num dia de melancólica chuva. Menino descalço volta para casa, Varina recolhe mercadoria, Campino arruma gado, Pastor junta rebanho. Escurece o triste dia atrás do horizonte. Escondem a Lua agoirentas nuvens, Cala-se a rola, ouve-se o negro corvo E a chuva, Triste e desalmada, Tomba sobre o solitário montado. O Vento acaricia sobro e oliva Cantando-lhes o velho Fado Ao som da amarga chuva, Que maltrata entes e gentes. E só não molha as andorinhas prudentes, Que partem para o sereno Austral.