Doem-me as costas,

Estou com o pé dormente

E escarro sangue e pó.

Queixo-me

Para que alguém oiça

Vire a cara e diga:

Está tudo bem,

Amanhã vai ser melhor.

Mas não é.

Todos nós, encavacados.

Os burros são roubados

Os espertos são furtados.

E eu deito-me na calçada

Respiro os seus calhaus,

Do chão já não passo.

Ao menos o chão do Paço

Até é relativamente limpinho.

Mas não é

O chão lá não vê sonhos

Nem poemas

Nem coisa nenhuma.

Lá o chão vê sebo,

Poças duvidosas e asquerosas

E poetas deitados,

Roubados e amarrados

Ofegantes e queixosos,

Como eu.