Querer ser alguém,

Querer ser de alguém,

Querer fazer bem,

Querer fazer o bem.

Nunca somos nada

Nunca somos de ninguém

Ter ilusões é o princípio da estrada

Que não está iluminada.

Afinal de contas, somos quem?

Querer é poder tentar,

Mas há também que querer tentar,

Sem querer queremos demasiado,

Tentamos passar ao lado

E deixamos de querer poder tentar.

Remorsos, ressacas, ressentimentos

Quando nos apercebemos

Que no ponto mais alto do ser

Falhámos na vida os momentos.

Ser um só, é possível?! Somos inevitavelmente multifacetados?! Somos um decorrer de estrada, mudamos cada vez que vemos uma curva e a estrada da vida é infinita em sinuosidades. Tomamos consciência disso e acabamos por ser uma multidão colorida, corrompida e indefinida. Azuis em dias mudos, egoístas em anos atrozes e desfocados a vida inteira.

Torpe zumbindo.

Não se ouvem as folhas a dançar

Nem o correr fluido

Da chuva a cair e a embalar

Os bebés e os ressequidos

Que de noite vagueiam na sua cela

Sussurram e ressonam cansados

Depois da euforia.

Perseguir movimentos

E ter o olhar da gente,

No coração puros rebentos

Quem é assim não mente.

Quem é assim não joga mesquinho

Na sociedade nem no berço,

Vagueiam na cela da vida

Uns no fim outros no começo.

Sendo incerto,

Cheguei perto

De lugar nenhum.

Em sítios errados,

Sonhos foram apedrejados

Não sobrou nem um.

Não agarrei nem consegui,

Queria tanto mas estremeci

Adormeci na vala comum.

A vertigem era grande,

E o ar cortante

Tresandava medo.

Nunca mais sonho,

O real é medonho

O real é degredo.

A cirrose saiu a ganhar,

Não de álcool mas de amar

Tardiamente morri cedo.

Larguei os últimos suspiros
Assim que a tua voz,
Rasgou cristais e espuma.
Mergulhei, estamos sós,
Eu, tu, água e bruma.
Com sede d'eternidade, bebi o oceano.

Escondes-te na concha
Menos timida do mar,
Que beija o Sol durante o dia
E se deita com o quarto lunar.
Sem saber que perdia,
Desafoguei o abraço à vida.

E assim me levaste pra tua casa.
Não fizeste café,
Não nos saboreámos.
Assentei em ti a minha fé
Ingénua, e girámos,
Como o casal duma viúva.

Sufoquei, há mais água
Em mim que vida.
Morria e afogava feliz.
Nadas à minha volta, fluída
E eu adormeço como sempre quiz.
Com a tua canção na cabeça.

Doem-me as costas,

Estou com o pé dormente

E escarro sangue e pó.

Queixo-me

Para que alguém oiça

Vire a cara e diga:

Está tudo bem,

Amanhã vai ser melhor.

Mas não é.

Todos nós, encavacados.

Os burros são roubados

Os espertos são furtados.

E eu deito-me na calçada

Respiro os seus calhaus,

Do chão já não passo.

Ao menos o chão do Paço

Até é relativamente limpinho.

Mas não é

O chão lá não vê sonhos

Nem poemas

Nem coisa nenhuma.

Lá o chão vê sebo,

Poças duvidosas e asquerosas

E poetas deitados,

Roubados e amarrados

Ofegantes e queixosos,

Como eu.

Duvidemos da cor da iris

De cada um de nós,

Somos piores que camaleões.

Rezemos a Osíris

Até ficar sem voz,

Derrubaremos portões.

Estalemos o verniz

Bebamos o ácido atroz,

Que não vem de limões.

É apenas bílis

Que acalma esta sede feroz,

Mas não a cirrose de paixões.

Limparemos a merda que fiz

Pois já não há eu, somos nós,

Somos rebanho, ocos que nem melões